走到电梯口，她突然停下。

林锐也跟着停下，看着她。

苏念放下箱子，转过头，看着他。

走廊里只有他们两个人，安静得能听见彼此的呼吸。

昏暗的灯光落在他们身上，拉出长长的影子。

苏念开口，声音和平时不太一样，少了那些毒舌，多了点温柔：“林锐，今天……谢谢你。”

林锐愣住了。

他看着她，看着她在昏暗光线里依然明亮的眼睛，看着她难得的温柔表情。

他想说“不用谢”

，想说“应该的”

，想说他平时那些冷静克制的话。

但他张了张嘴，却什么都说不出来。

他只是看着她，看着她的眼睛，看着她嘴角那抹淡淡的笑。

最后，他点了点头。

“不客气。”

苏念看着他，笑了。

那个笑，和刚才资料室里那个笑一样，很淡，但很真。

不是嘲讽，不是调侃，是发自内心的、很温柔的笑。

电梯门打开，两人走进去。

门关上，电梯上行。

谁都没说话。

但那种沉默，和以前不一样。

不是尴尬，不是疏离，是一种……说不清的东西。

像是什么在悄悄发酵，淡淡的，但存在。

电梯里的灯光很亮，照得两个人的脸都清清楚楚。

林锐看着电梯门上映出的苏念的影子，脑海里乱七八糟的。

他想起这些天的种种。

从她夜归守护人城郊那家艺术馆，藏在一条老旧的巷子里。

沈却也是最近才查到的线索——母亲年轻时候，曾经在这里办过一场小型画展。

那时候她才二十出头，刚从美院毕业，意气风发。

展览的名字叫“初见”

，展出的都是她早期的作品。

沈却找到当年的展览目录，上面还有母亲写的几句话：“画画是我和这个世界对话的方式。

每一笔，都是我的心。”

他盯着那几行字，看了很久。

然后他就一头扎进了艺术馆的档案室。

说是档案室，其实就是一间堆满旧物的小房间。

墙上挂着发黄的画框，地上摞着一箱箱的手稿和信件。

管理员是个六十多岁的老头，戴着老花镜，听说他是林婉如的儿子，眼睛都亮了。

“婉如啊，我记得，记得。”

老头拉着他的手，絮絮叨叨，“那时候她才二十出头，来办展览的时候，整个馆里的人都来看。

那姑娘，画得好，人也长得好，笑起来跟朵花似的……”

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