“我不需要你照顾。”

沈清和说，声音很平静，“谢谢你的汤，以后别送了。”

周子墨愣在原地。

他张了张嘴，想说什么，又咽回去了。

然后他点点头，站起身，拿起大衣。

“好。”

他说，“但如果你需要，我一直在。”

他走到门口，回头看了一眼。

沈清和还坐在餐桌前，背挺得很直，像一根绷紧的弦。

门关上。

脚步声远去。

沈清和闭上眼睛。

那天晚上，他做了一个梦。

梦里，他站在那片悬崖上，夜风很大，吹得他几乎站不稳。

远处有枪声，有人在喊，有手电筒的光在林子里乱晃。

他看见陆景渊站在小路尽头，背对着他，浑身是血。

“陆景渊！”

他喊。

陆景渊转过身，看着他，笑了。

那个笑容很淡，但眼睛在亮。

“沈清和，”

他说，“活着回去。”

然后他转身，走向那片黑暗。

沈清和想追，但脚像被钉在地上，动不了。

他拼命挣扎，喉咙里发出嘶哑的喊声，但陆景渊越走越远，越来越模糊，最后消失在夜色里。

他猛地睁开眼。

天花板。

陌生的天花板。

不对，是熟悉的——陆景渊卧室的天花板。

他躺在陆景渊的床上，攥着陆景渊的枕头，枕头上已经没有那个人的气息了。

窗外，天还没亮。

沈清和坐起身，把脸埋进手掌里。

没有眼泪，他只是坐着，像一尊石雕。

生离死别才懂得“谢谢你。”

他说，“这些年。”

然后他推开门。

第二十五天，泰国清迈。

同样的山路，同样的寺庙，同样的铜铃声。

但这次不一样——这次，沈清和知道，真正的猎人不是他。

山门大开着，像是特意等他。

他走进去，石阶上的青苔还在，菩提树的叶子已经落了大半。

他一步一步往上走，每一步都很稳。

后山，木屋还在，但那片被枪扫过的痕迹已经被苔藓和落叶盖住了。

沈清和站在悬崖边，往下看。

雾很浓，看不见底。

身后传来脚步声。

他没有回头。

“沈清和。”

一个声音响起。

不是陆景渊。

他转过身。

一个男人站在几步外，穿着黑色衬衫，五十来岁，头发灰白，左手手腕上有一道疤——蛇形，盘着。

他的脸和那个死在木屋前的“王永昌”

有七分像，但眼神更深，更冷，像一口枯井。

“你是真正的王永昌？”

沈清和问。

男人笑了。

“王永昌是我，也不是我。”

他说，“我有很多名字。

但你可以叫我——‘先生’。”

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