集会持续到深夜十一点。

人们开始排队领取免费的小册子。

怀特站在分发点旁，看着那些粗糙的、长满老茧的、被冻得通红的手，接过那些廉价的、油墨未干的纸张。

每一双手接过时，都会停顿一下。

像在确认重量。

“谢谢您，怀特先生。”

一个中年妇女接过册子，紧紧抱在胸前，“我会让我儿子读。

他识字。”

“给他读。”

怀特说，“告诉他，这不是一个人的梦。”

队伍缓慢移动。

然后，怀特看到了詹姆斯——那个昨晚给他送咖啡的男孩。

男孩挤到前面，仰头看着他，眼睛在雪夜中亮得惊人。

“怀特先生，”

詹姆斯说，“我读完了。”

怀特一愣：“读完了？全部？”

“有些字不认识，但我妈妈帮我念了。”

男孩从怀里掏出那本册子——正是怀特昨晚给他的那本，已经被翻得卷边，“我：（）抗战文豪：写死投降派点燃中华魂

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